Возможно, где-то там, на небесах...
Когда распределяли, что кому,
Одним, любви достался пышный сад,
Другим, красиво написать "Люблю".
Художником не стать, тому кто сыт,
Счастливому поэту глубины,
Недостает, его съедает быт,
Лишь только в муках он рождает сны...
© С.А. Юнаков, 2013
Свидетельство о публикации №114091003840