Сраный писатель

На сраного писателя я ужас как похож,
Достаточно взглянуть на рожу. И много лет
Такой поэт – жена так говорит… Получил
Отпускные, засобирался в Крым. Ведь осенью
В поселке Коктебель некуда плюнуть, на пляже
Бум. Писатели с поэтами шикуют. Под парапланами.
Напишут строчку и заныривают. Потом читают,
Отплевывая соленую волну. И я хотел, как люди,
Пузень средь них погреть. Но если бабу слушать,
Чебурек не съесть… Картошку закупил 300
Килограммов на зиму. Заплатил новый налог
На автомобиль, который ввел мой президент.
Половину отпускных денег ему на спорт отдал,
Любимому, чтобы в хоккей играл. И стоп. Ни хрена
Не еду в благословенный край. Хоть ты иди
Пешком в Крым. Вот насушу сухарики и поплетусь --
Охота пуще неволи. А я пишу с умом.
И если б не колдобины, то был бы распрекрасный
Ритм для рифм… Лапти из соломы плету и меняю
На молочко. Своя обувка давно сносилась в дым.
А книжку сменять на сметану не хочет ни один
Из хуторян. Прости, жена, обратно не дойду,
Не жди. Какой папаша, такими станут дети.
Стране писатели с поэтами лет двадцать
Не нужны совсем... Учи их деньги рисовать,
К весне пришлю клише раскраски штамповать.