Каприз

Мне не пишется больше, друзья,
Не мечтается больше ночами.
Разменял я на пешку
ферзя,
Лишь пожав удивленно плечами.

Я уверенно встал на краю,
Заглянув в эту страшную бездну.
Я смотрю прямо вниз,
узнаю
В ней себя. Я, увы, не воскресну

На афишах, страницах газет –
В безграничном медийном пространстве.
Вот я был, а теперь –
меня нет.
О каком вы толкуете братстве:

Мы по крови, по духу – плебеи,
Мы неровня «талантливым людям»,
Мы зверье, как зверье
мы звереем,
Коль успех нам приносят на блюде.

Я взглянул в эту тьму. Отражение
На поверхности с матовым блеском
Мне поведало все,
к сожалению,
О мирке моем душном и мерзком.

Вновь стыдливо прикрывшись стихами,
Я с надеждой воззвал к небесам
И продался опять 
с потрохами.
Но ведь ты так бы сделал и сам.

Я толкую, друзья,
о праведном гневе:
На себя самого
за поступки свои,
О той боли и зле,
что ютятся во чреве,
Изнутри разъедая.
Разве ж это стихи,

Коверкая смысл, несут разрушение,
Опять запуская мой механизм
«Губить и неволить для наслаждения»?
Нет, дорогие - обычный каприз…

-Афоризм на закуску-

Где-то там на самой границе собственного "Я" и бесконечной Вселенной ощущается то самое чувство, что у нас именуется "счастьем"...

Вооот