Из завесы, из серых клоков прорезаются верфи,
и вонзается дым в остановки. И капли. И свет.
Как ему и положено, время бежит и терпит,
у меня на терпение времени больше нет.
Может, лет через десять я буду хрипеть гортанью,
может быть, через месяц я выдохнусь. Буду молча
задыхаться от воздуха. Если меня не станет,
то и эти слова будут жестче звучать и дольше.
А пока я пишу на мостах и гуляю меж линий,
и смотрю на чужие руки над дымкой залива.
И не так уже важно, чтоб жизненный путь был длинным,
скорее, пожалуй, чтоб следующий шаг был счастливым.
Из завесы, из серых клоков
© Copyright: Гавриил Пономарев, 2014
Свидетельство о публикации №114090900723
Свидетельство о публикации №114090900723
Рецензии