Все поэты...
Мокрая собака лает в поле Марсовом пустом.
Над Фонтанкой, над Невою в беспредельной вышине
Ветер стылый воем воет, надрывая сердце мне.
Пусто в городе и тяжко, желтые дома вокруг.
Полетит душа - тельняшка под глухой морзянки стук.
Градом, градом, льдом по жести выполощи добела.
Долетели честь по чести. Что теперь – хвала, хула?
Сам себе – письмо в конверте. Вот и здравствуй, Демиург.
Все поэты после смерти попадают в Петербург.
Свидетельство о публикации №114090907020
Он заслуживает большего!
Тактиль 26.02.2019 23:12 Заявить о нарушении
И они ...прекрасны!
Тактиль 27.02.2019 00:11 Заявить о нарушении