Страницы

На берегу реки стоит фанерный домик...Почему не кирпичный...?А кто его знает...Может быть...,просто кому-то он дорог...,как старые письма...,хранящие память...Шершавые окна покрыты не краской...,на них запятые...и круглые скобки...,стремятся на небо квадратики-точки...,мелким шажком-продолжение мысли...Старые стены-открытая книга...,тонкие нити невидимых рук листают страницы и ровным "пунктиром" бегут по ним строчки-болотные кочки неправильно выбранных сердцем дорог...Зачем я читаю чужие признанья...,уходят часы и ломаются стрелки..., "кирпичные чувства"..., "фундамент страданий" впечатался в землю фанерой обычной...Две комнаты смежные-разные жизни...На панцирной койке бьёт ржавчину ветер...Он (как и ты) глубоко одинокий...,из дома любви улетает в даль пепел...Ах...,запятые и круглые скобки...,знаки слепые для остановки...перед словами...,омыты дождём...Мы в этот дом...постучимся...,войдём...