Он ни на йоту ее не любил,
Никогда, да что уж там - низачто!
Он с нею был по ночам, курил,
По утрам иногда целовал в плечо.
Он ее ненавидел! Вот это - да!
Даже целуя ее - губы кусал.
Но она все равно возвращалась всегда,
Сколько бы боли не причинял.
И если б он мог - то давно бы ее убил!
Что бы больше ни с кем она, никогда!
Он ведь ее совсем, совсем не любил,
И ему слезы ее - то просто вода.
Он бы ее с удовольствием придушил,
Что б она о пощаде его молила,
Но даже если не оставалось сил,
Своих глаз она не отводила.
Даже если воздуха вовсе нет,
И бледная шея под рукой ломалась,
В ее взгляде оставался ответ -
"Я не боюсь ничего. Я не каюсь!"
И разве ж мог он ее любить? Никак!
Ее и любить то не за что, грешную.
Она просто в "Chester'е" его табак.
Она привычка. Как закат, неизбежная.
Не любил
© Copyright: Ева Пастернак, 2014
Свидетельство о публикации №114090805919
Свидетельство о публикации №114090805919
Рецензии