Художник и скрипач

На холсте под дождем промокает застывшее лето
Гениальный художник готовится стать управдомом,
Выполняя простые заказы без вкуса и цвета,
Оставляет большое искусство кому-то другому.

Безнадежно уставший скрипач разливает по двести
За искусство в себе, за любовь, за признание света,
За присутствие каждой мартышки на собственном месте,
За свободный полет и в конце торжество интеллекта.

У художника, так уж случилось, не лучшее время,
На полотнах своих он не нажил ни денег, ни званий.
Он пытается робко в свое назначение верить,
Вспоминая, что так же когда-то страдал Модильяни.

Наливая в дешевую водку ворованный тоник,
Превозносят друг друга безмерно, не падая духом,
Правда, этот скрипач, к сожалению, с детства дальтоник,
А художник отмечен полнейшим отсутствием слуха.

Но такие нюансы их дружбе совсем не помеха,
Пара правильных слов завсегда друг для друга найдется.
Точно так же рыдает партер, задыхаясь от смеха,
Не всегда представляя, над кем в самом деле смеется.

На холсте под дождем промокает застывшее лето,
Отсыревшая скрипка не трогает тонкие чувства,
И пытает скрипач подошедшего третьим поэта:
«Если жизнь коротка, на хрена нам такое искусство?»