Не поётся, не пишется -
мысли, как не мои,
тупо топчутся ватными сонями.
Но звучит, но зовёт
в запредельной дали
музыкальной рифмы симфония.
В ней - ладов переливы,
как шорох листвы,
шёпот ветра и птиц песнопения.
В ней - старинные песни,
что пела мне ты,
и любимая - колыбельная.
В память я окунусь
и закрою глаза,
вспомню детство своё далёкое.
Зачерпну его в ковш
и вернусь назад -
в жизнь пустую и одинокую.
Не поётся, не пишется...
© Copyright: Изольда Кузнецова Ильина, 2014
Свидетельство о публикации №114090800055
Свидетельство о публикации №114090800055
Рецензии