***

 Медленно перегорают лампочки. Яркие источники света в слишком узкой комнате.
Так-же поскрипывает кресло- качалка, а на столе есть оплавленная, но не зажженая свеча.
Она только ждет своего времени, времени гореть. Не больше.
 Пройдет ночь, другая, что-то в пустой стеклянной колбе лампочки треснет, издаст звук. А может она сразу осыпется вниз сухими мелкими осколками стекла? Мне останется лишь удержаться от искушения взять в ладонь острый, блестящий в тусклом свете осколок и сжать его.
 Ведь на пол должны закапать рубиновые искры света..нет, конечно нет. Кровь не покинет этих жил, это не интересно..для меня. Пройдет еще пара ночей, моё бдение близится к концу.   
 Оставшиеся лампочки начинают тревожить мои глаза, все мои чувства предупреждают о чем-то. Лампочки мигают все чаще и чаще. Я слышу электрический треск.
 А потом они гаснут.
 Все, разом.
Кто-то скажет, что так не бывает. Дурацкие разговоры.
 Оставаясь в темноте, я не спеша подношу к фитилю свечи пламя старой зажигалки.
Так спокойнее. Мне остался свет.