Снова строки – из души,
Как вода – из родника.
Что ты делал раньше? Жил?
Истину искал в стихах,
Или – тихий тлен могил?
Над землею облака
Проплывают, и легка
Их небесная грядя.
Я стремлюсь взойти туда,
Но – рука проходит сквозь…
Словно это – тени грез,
Взмахи крыльев странных птиц,
Тонкий шелк твоих ресниц,
Жест распахнутой руки…
Ты любил слагать стихи…
Ты любил слагать стихи..
© Copyright: Марина Брыкалова, 2014
Свидетельство о публикации №114090800431
Свидетельство о публикации №114090800431
Рецензии