по грибы
под ногами - мох,
в паутине листик пленный
от жары иссох.
Там встаёт и жалит солнце
иглами лучей.
Птичьим криком вспыхнут сосны -
Чья ты? Чей ты, чей?
Но на то, не даст ответа,
умудрённый бор.
Тусклы мелкие монеты
срезанных грибов.
Свидетельство о публикации №114090706529