по грибы

Там стволы стоят,как стены,
под ногами - мох,
в паутине листик пленный
от жары иссох.

Там встаёт и жалит солнце
иглами лучей.
Птичьим криком вспыхнут сосны -
Чья ты? Чей ты, чей?

Но на то, не даст ответа,
умудрённый бор.
Тусклы мелкие монеты
срезанных грибов.


Рецензии