Не знал, что написать тебе,
и поэтому отправил затею в долгий ящик
и уселся писать стихи.
А знаешь, для меня стихи теперь
ничего не значат,
а значишь ты.
Твои руки, волосы, кружева под платьем,
ночная рубашка, не убранная на день.
Посмотрев на тебя, я роняю полосы взгляда
на пол.
Я бы все растратил,
чтобы остаться, чтобы смотреть на улей
звезд, гулять по карнизу,
разглядывать весны,
блестящие под твоими ресницами,
а потом, под утро, вскакивать пулей
и рассказывать, что уже не приснится.
Может быть, слова ничего не значат,
телефонный звонок – отголосок эха,
но глаза твои ничего не спрячут,
даже смыкая веки.
Заигранная пластинка
© Copyright: Поветкин, 2014
Свидетельство о публикации №114090705859
Свидетельство о публикации №114090705859
Рецензии