Наш ,осени ,мирок
Чудесен и широк.
Что расписной ,резной
Художником великим
Не пальцем деланный,
Как минимум,
Двумя руками,
Цветущий терем-теремок.
Там с вековечных веток
Упёртых в небо,
В виде закруглённых арок
Древнейших тридевятых городов,
С каких-то неизведанных деревьев,
Протуберанцем огненным
Летит последний лис.
Высок его полёт
Медлителен, прекрасно-красен,
Каплеобразен,
И на морковный сок похож,
На яблока таинственный клубок,
По голубой ,скользящий ,глади блюдца...
Последний лис ложится на песок!
Распластан , сплющен ,лапы врозь
Как мир жесток !
Но всё таки ,прекрасен.
Осеннее
© Copyright: Мирра Ариш, 2014
Свидетельство о публикации №114090605233
Свидетельство о публикации №114090605233
Рецензии