Маркс-Толстой

Идут двое. Осень уже, в воздухе сырость и прохладно, но солнце еще яркое. Он дурачится. То на скамейку запрыгнет, то лист сорвет с дерева и себе в кепку воткнет, как у заправского охотника перо. Она не отстает, на его эмоциональные рассказы глазами смеется и дразнит: "бу - бу - бу"

Изредка поправляет концы волос, все-таки девочка.
И тут такой момен: какой- то старый памятник рядом. Не то Марксу, не то Толстому. Он встает в пафосную позу, закидывает полу пиджака и руку как Ленин на броневике. Начинает читать с выражением:

Уже тепло и упоение
смешались в ней, не в этом суть;
но поутру могла уснуть

и видеть сны других короче,
к обеду, отпуская сон,
тянуться к солнцу что есть мочи,
вверять себя ему в полон;
да полно уж; молва гласила
с какой неистребимой силой
весь город был в нее влюблён.

Она уставилась на него и хлопает своими ресницами.
- Что-то знакомое очень! Но это же не Пушкин?!
Он улыбается и молчит.
- Подожди, я сейчас вспомню. Ну не Тютчев, это точно, не Блок, не Маяковский, не .... Это Вяземский! Я угадала!!! Пародию написал на "Онегина", да?

Рассмеялся, закружился вокруг себя, вставил между губой и носом этот сорванный листок и кривляется.
- Нет, не угадала. Это Рафик Кушалиев написал на третьем курсе. В общаге было скучно, мы играли в преф, пили "Сангрию" и Витя Кучеров нудно рассказывал про аппроксимацию непрерывно дифференцируемых функций. Вот Рафик тогда встал из-за стола, накинул на себя простынь и забубенил этот стишок.
Витя оконфузился, мы посмеялись, и Рафика до пятого курса звали "Дантес"

- Ну нет! Я точно помню, что где-то это уже читала. Еще потом критики обсуждали и поругались на заседании литклуба.
- Бу-бу-бу-бу-бу-бу, - передразнивает он. На что сразу же получает по руке ее ладонью.
Эх, сколько силы и энергии просвистело в этом жесте. Умеет она собой владеть, видимо поэтому ему и нравится выводить ее из состояния равновесия.

Маркс-Толстой остался позади, медленно осыпаемый падающими листьями. Она смеется и что-то быстро рассказывает. Он заложил руки в карманы и идет походкой Чаплина.


Рецензии