Играла скрипка Ротшильда в неволе,
И эхо пело в небесах,
И музыка молилась в школе
И остывала на глазах.
И звуки пели в ночи тёмной,
Когда играла каждая струна,
Всё это было очень скромно,
Грустила Ротшильда струна
И где-то мыслил мудрый Чехов,
А может быть, и Чехонте
Он создавал свои огрехи,
Дань отдавал своей черте.
А Ротшильд слушая напевы,
Что как-то Чехов написал.
И почему-то стихли нервы,
Когда на скрипке он играл.
Играла скрипка Ротшильда в неволе,
© Copyright: Борис Межиборский, 2014
Свидетельство о публикации №114090508065
Свидетельство о публикации №114090508065
Рецензии
