Как будто

У моря берега означены, как будто…
Какая-то тоска кипит в воде забортной.
На берегу флагшток грозит ежеминутно
расправиться с землёй и двинуться за бортом
в какие-то края, где вымысел и правда
сливаются в пейзаж, науке вопреки,
где завершенье дней не выглядит досадно
в глазах уставших ждать погоды у реки,
которая бежит неспешно точно в море,
где ветреная даль и с сетью рыбаки
кромсают горизонт, что дальше на просторе,
чем где-нибудь в углу, где с печкою сверчки
не могут пережить ни зиму, ни погоду
со всем её питьём в трубе и на дворе…
Какая-то ещё маячит птица… Сроду
никто не долетал так далеко к корме.
У моря все следы сосчитаны… Дельфинам
без надобности плыть неведомо куда –
ещё в такую даль, чтобы, уткнувшись в спину
материка, страдать, что кончилась вода…
Какая-то тоска кипит – и в этом дело.
Что там, в конце пути – лишь знает капитан,
что умственно молчит и потирает тело,
покрытое с лихвой излишком старых ран,
но, видимо, тоска или печаль тревожит
его неспешный ум – там, на краю земли
какой-нибудь чудак всё золото предложит
ему за пистолет. И жизнь – за корабли…