«Заложник».
Я стал давно заложником своей нелепой рифмы,
Ведь словно каторжанин сижу в «остроге строк».
Не ведал я, что труд поэта, - не снился и Сизифу,
На ложе, на «Прокрустово», у Музы лечь готов.
Чтоб отсекла, по локоть, ручонки шаловливые,
За то, что мучил рифмами я «Клаву» целый год.
И ножки рубанула мне, - красивые и длинные,
Отрезав путь к компу, что тексты нагло шлёт.
А может голова на ложе не сможет уместиться?
И, как конечности мои, - она «пойдёт под нож»?
Нельзя поэтом стать, им можно лишь родиться.
Ведь я профан в поэзии, как строки не итожь.
Заложник
© Copyright: Игорь Охрименко 2, 2014
Свидетельство о публикации №114090502661
Свидетельство о публикации №114090502661
Рецензии
