Храни свою гитару на груди,
Играй, и гриву время съест, как жниво.
Таких, как ты, на свете пруд пруди,
Но прочих мне искать уже лениво.
Лечи огнём густой парад сердец,
Разбитых, словно кузькин старый лапоть.
И веру в то, что твой отец подлец
Храни в груди. Никто не станет лапать.
Звенит в бокал Арбата твой вокал,
Проходят мимо, вышел дохлый номер.
Таких, как ты, в смолу и Сплин макал
Прохладным носом бог, пока не помер.
Чехол терял к монетам аппетит,
К полудню лёг в могилу сам горбатый.
Но кто нам радость звука запретит?
Поём и струны щиплем на Арбате.
Такие песни
© Copyright: Фиолетовый Акцент, 2014
Свидетельство о публикации №114090408944
Свидетельство о публикации №114090408944
Рецензии