Вата

На пыльном подоконнике лежит томик Маяковского,
А хочется чего-то попроще, не такого броского.
Хочется, знаете, Пушкина что ли читать.
Да, я люблю читать, но умею лишь блевать.
Наверное терпения мне не хватает, знаете,
Силы воли там. Ах, да, вы же бухаете.
Вам, мрази, дела нет до меня, до всех.
Ни до кого дела нет, безразличие - успех.
А вот какие-то парни избивают мальчика,
Но никто из проходящих не шевелит и пальчиком.
И каждый оправдывается: "не мое же дело",
Но никто не говорит, что он совсем не смелый.
Он лучше пойдет домой, нальет кофе с молоком,
Кому-то откровет дверь. "это снова избирком".
Не пойдет вообще-то на выборы, это ему не надо,
Сядет на диван, включит новости, куснет шоколада,
Увидит, что Путин - наш царь, кивнет головой,
Не пойдет на выборы, спина болит, пора на покой.
А ведь ему еще лишь 40, не скоро еще пенсия,
Помечтает об отпуске: "Эх, моя ты Валенсия...",
Но потом он вспомнит, что работает на заводе
И максимум, что светит - загород, на природе.
Взгрустнет, накатит он водочки, сделает звонок:
"Мы завтра с мужиками на рыбалку, любимый сынок!"
Ах, да, у него же есть сын. И есть жена, тёща,
Но все равно что-то не так, хочется еще проще.
Хочется сидеть целый день, диагональ экрана глазами мерить
И спать. и так всю жизнь. Не пора ли ему гроб примерить?