Трубой, раскуренный дымок,
Седая борода.
Печною гарью заволок,
Деревья и дома.
И бархатистым бугорком,
К окну припал сугроб.
А дом, глазастым островком,
Высовывает лоб.
Он тихо ставнями скрипит,
Покошена плетень.
На голове его сидит,
Папахой, снег в бикрень.
Ему не стужа не страшна,
Не вьюга, не мороз.
А их назойливость , смешна,
Как годовой прогноз.
Покуда дом в себе хранит,
Тепло людской души,
В его печи, очаг горит,
Чей свет, не потушить.
Дом
© Copyright: Юра Таов, 2014
Свидетельство о публикации №114090405400
Свидетельство о публикации №114090405400
Рецензии