Хлеб-соль.
И хлебом-солью повстречали,
И даже ручку пожимали.,
И что-то от него так ждали.
От хлеба-соли отказался –
Нерусским, что ли, оказался?
И недоволен нынче он –
Не золотой там был батон!
Не кланялися там ему.
Ему - и боле никому!
Наш постарел.
Кто не знает про «Пострел»!
Всюду тот пострел успел.
Поглупел и постарел,
Но как прежде – он пострел!
Тень наводят на плетень,
Блекла и ничтожна тень,
Сбита что-то набекрень,
Что-то сбито набекрень –
И на полшестого в день…
Женщинам такая тень
Лишь зевота на плетень…
Мягонькая, как ремень,
Миллиметра меньше тень.
Наш постарел
Везде успел!
Туда-сюда он полетел.
Там-сям, как пастор выступал
И пастораль им наиграл.
Наш постарел
© Copyright: Мироф Мифор, 2014
Свидетельство о публикации №114090400503
Свидетельство о публикации №114090400503
Рецензии