Пёстрое

Небо, тканое из белой пряжи,
В закромах к дождю искало повод.
В небо взмыть мне помешали
                                                   Тяжесть
И распятый на столбах
                                Провод.

Но раз пятый из моих
                                Встречных
Оказался все-таки знакомым,
Не боюсь взвалить себе на плечи
Неба сбитый знак
                      Комом.
 
Я иду по мокрым шеям
                                Улиц,
Чуть сгибаясь от давящей
                                Ноши.
Фонари вот тоже все согнулись,
Глаз уставя на мои
                      Подошвы.


И, поняв шестым подпольным
                                         Чувством,
Что мне, в общем-то, летать
                                         Не светит,
Свое слово, как охапку
                                Дуста,
Я бросаю на слинявший
                                Ветер.



                Август 2001 – 14 сентябрь 2002