Голубок

Я не могу... А может, всё же?..
Нет, не могу, не ждите от меня.
И в полнолунье стала строже
Опять неразвращённая луна.
Я не могу не удивляться
Болезненной пучине на земле.
Смерть со своей бездонной властью
Из чёрных щурится своих полей.
И засосать умеет взглядом
Того, кто, кажется, уже отцвёл,
И без какого-то там яда
От ледяных очей подкошен ствол.
Есть что-то грязное у смерти,
Хотя и носит свежее бельё,
Но будто гладят против шерсти,
Противится ей сердце вновь моё.
Её я вижу воплощенье,
И образ незатейлив так и прост:
То голубок с дрожащей тенью,
Как подвесной над речкой мост.
Он умирал. Крыло подбито.
Я попыталась дать ему поесть.
Была ль, не знаю, птица сытой,
Её как будто не было уж здесь.
Такою хрупкостию клюв дрожал.
Была непоправимость в птице,
В неё вонзён как будто был кинжал,
И ей пришлось с небес спуститься.
Меня так сильно испугалась,
Решив, скорей всего, что я есть смерть,
А я лишь чувствовала жалость
И голубку хотела дать поесть.