Тишина. И тикают часы,
Отбивая ритм осенней ночи.
Я совсем ослеп от темноты.
Или просто много выпил скотча.
Просидел полночи у костра,
Представляя середину лета.
Эскапизм - привычная игра
Для того, в ком нет ни капли света.
Под холодным душем поутру,
Наплевав на сотни разных мнений,
Я пойму (и это не к добру),
Что, пожалуй, всё-таки я гений.
***
© Copyright: Брыков Петр Владимирович, 2014
Свидетельство о публикации №114090209864
Свидетельство о публикации №114090209864
Рецензии
