Книга

Меня окружает сплошная ложь,
Мне подставляют подножки,
По мне пробегает холодная дрожь,
Я книга без новой обложки.
Я книга, из которой вырывают листы,
Кидают, их на пол, сжигают,
Я книга, над которой смеетесь вы,
Я книга – листы исчезают.
Итак, вырывается лист за листом,
Итак, продолжается вечно,
А книге ведь больно, поймете потом,
Ведь книга она быстротечна.
Зачем вы так люди жестоки порой?
Зачем вы так губите книгу?
Никто вам не скажет, не крикнет вам: «Стой»,
Прошу, не губите же книгу.
Прошу, не губите, не рвите листок,
Прошу вас, не надо, о, люди,
Мне больно, мне плохо, я одинок,
О, что со мной теперь будет?
Итак, вырывается лист за листом,
И где-то кончается книга,
Когда-то она красовалась томом,
Теперь же в мечтах эта книга.
Теперь эту книгу уже не вернуть,
Ее на клочки разорвали,
А люди не поняли истину, суть,
И то, как они поступали.
Они не поймут, никогда не поймут,
Они просто губят и губят,
Они не хотят просто истину знать,
Вот так они честно нас судят.
Закончится том, они новый найдут,
И сделают все, что и с первым,
Итак, будет долго, пока не поймут,
Мои же не выдержат нервы.
Мои же закончатся быстро листы,
Сегодня я есть и не буду,
О, люди, прошу, не губите же вы,
И я вас тогда не забуду.
23.10.2002