Письмо Бильбо Бэггинса домой

Шаг мой мал, а дорога большая.
Я стараюсь, но как ни вертись
По сему путешествовать краю
Не одно, что по парку пройтись.

Выбиваюсь из сил постоянно
( приходилось про ланч забывать!)
происходит со мной нечто странное,
Если начал стихи сочинять!

Я влюблён в тишину и спокойствие,
Чистоту и домашний уют.
Путешествия — только расстройства,
Вот они — то меня и добьют!

От природы весьма впечатлительный
Близко к сердцу всё стал принимать,
Потому образ жизни стремительный
Надо срочно стараться менять.

Я не молод и храбр не особенно,
Осторожен как пуганый ёж.
Стал какой-то и нервный и дёрганый…
Гномом станешь, коль так поживёшь!

Вот представь: сплю, мне снится яичница,
Вдруг — хватают! — шум, гам, тарарам!
Не дадут по- хорошему выспаться,
Если взялся бродить по горам!
 
Я домашний от пят до макушки,
Дикий бег по лесам не по мне!
Мне бы чая горячего кружку
И спокойно уснуть в тишине!

Если б мать моя, Белладонна,
Не носила б фамилии Тук,
Я бы не был, как Туки, склонным
К  приключениям полным мук!

Я не знал, что судьба так завертится
И отправит в драконову пасть.
Вот с тобой бы охотнее встретился,
Если вдруг умудрюсь не пропасть.

Поцелуй от меня всех племянников,
Тех, кто в Шире меня ещё ждёт.
(Жаль, что это письмо и с охранником
до тебя всё равно не дойдёт.)

С уважением,  Бильбо Бэггинс.