Слово о Маяковском

                Он работал всю жизнь, словно храм возводил.
                Ему не до сна, не до праздной зевоты.
                До бессилья себя много раз доводил,
                Но спасали его (ими он дорожил),
                Эти нужные очень людям работы.

                Реплика,всегда, острая как бритва,
                Злопыхателей чтоб в ступор ввергать.
                И шутка колючая им не забыта.
                Он к двум вещам не терял аппетита:
                Стихи свои создавать, и выступать.

                Враги, почитатели, слава, почёт.
                Как рентгеном просвечен, как в неглиже.
                Власть добра, хоть не всё понимает народ.
                Но никто из них никогда не поймёт
                Что у поэта творится в душе.

                Стихи его не классика - угловатое что-то.
                Фразы, как молотом мощным откованы.
                Ценителям изящного читать его - работа,
                Но для всякого революционного обормота
                Все главные мысли, как в соты упакованы.

                Любовь французская, дурная, на троих.
                Глотком выпита, до копейки истрачена.
                А ему другую бы, как лебединый крик,
                Как из глубин души исторгнутый стих,
                Что одному ему была бы предназначена.

                Он видел её во сне, грезил о ней наяву,
                Но страх в душе красным цветком расцвёл.
                Жаль, не случилось с любовью  рандеву.
                Страх терзал, как печень рвал прометееву,
                Зевсом посланный горный орёл.

                Он по жизни летел, как из лука стрела.
                От случайных встреч горечь, как ожог.
                Обидно, что Судьба его не сберегла.
                И до последнего дня, до рокового выстрела,
                Свою единственную любовь найти он не смог.