Я качаюсь в телеге скрипучей – смешным поплавком на воде.
И не труп, и не бог – в ожиданье кровавого клёва.
А солёное небо в засохших подтёках так скоро
Уплывает солдатскою жизнью на грязной войне,
Что мне чудится в этом движенье озёрная сизая гладь.
Скрип уключин ворует у волн путеводную верность.
Кто там правит конями (ладьёй?)? Да сестричка наверно…
И заводит Моргана (Мария?) напев, чтобы нам не пропасть.
Её голос – как низкие тучи – поёт о дожде на лугах,
Где останки убитых – оплата гордынь и предательств.
Как же, Галя, смогла ты, презрев доброту обязательств,
Прямо в хату родную беду пригласить, превратив сказку в прах?..
Алый крест на косынке сестрички стирает Гвиневры побег,
Возвращая в луга, где к убитым так ластится клевер…
Скачет красный дракон по зелёному полю на север.
Неземной Авалон приближает ко мне свой спасительный брег.
2014
На Авалон
© Copyright: Иван Пшеничный, 2014
Свидетельство о публикации №114090106739
Свидетельство о публикации №114090106739
Рецензии
