Прокуренный город с дешевым парфюмом
Открывает совершенно другой мир по ночам.
Старый скрипач никогда не думал,
Что его мечтой станет горячий чай.
Его пальцы грубее,чем камень,
И лишь ветер читает его дневник.
В нем живет еще юный парень,
А не светловолосый старик.
Рвутся струны,когда морозит,
Рвется крик,но кричать никак.
Ему музыка дарит покой и так же изводит,
Но он никогда не прекращает играть.
Город стенами давит и ужасом,
Движет стрелки в часах отчаянно.
Тут не выжить молитвой без теплого ужина,
И верой в Бога,давно пораненной.
Он играет легендарную музыку,
Тех времен,когда мир еще был ласковый.
Тех времен,когда не кидали в мусорку
Таких же людей,лишь по жизни затасканных.
Его миноры льются по городу,
Словно то,что осталось еще нетронутым,
И минор минорнее от чертовского холода,
И мечты,что когда то начнет по-новому.
город
© Copyright: Исправь Меня, 2014
Свидетельство о публикации №114083107325
Свидетельство о публикации №114083107325
Рецензии