Стихоопиум

Писать стишата – дело случая,
Грехопадения итог.
Кто хоть однажды не вымучивал
В скупую рифму пару строк?
Как это лестно (между нами),
Офонарев от пьяных слёз,
Сорить елейными словами,
Вступая с Музой в симбиоз,

А, может, даже - в связь интимную,
В постели чистого листа
Строкою ласковою дивною
Ласкать ланиты и уста
Той, что в твоём воображении
Изящна, девственно чиста.
Хотя, при первом приближении –
Глупа и ветрено пуста,

Как надоевшая заноза,
Которая саднит и жжёт.
Но это уж скупая проза.
Как распоследний идиот,
Забыв в бреду про бытовуху,
В ночи до крика петуха
Ты пьёшь елей и медовуху
Новорождённого стиха.

И этот опиум желанен.
Душа ликует и поёт.
Ты сам себе любим и странен,
Пока похмелье не пройдёт.
Пока от гордости пьянея,
Продрав глазёнки поутру,
Не прочитаешь ахинею,
Чушь и стиховную муру,

Что написал после пирушки,
С рассолом тиская стакан,
И не поймёшь, что ты не Пушкин,
А распоследний графоман.