Каждый пишет...
И грусть в уголках томных глаз.
Зачем тебе эта интрижка...
Не после, не до, а сейчас?
Вплетаются мысли несмело
В словесный венок, как туман.
Бесхитростно и неумело
Мы пишем служебный роман.
А может - недлинную повесть...
А то и - веселый рассказ...
И дремлет притихшая совесть,
Украдкой взирая на нас.
Свидетельство о публикации №114083105531