Летящий по словам,
Летящий без причины,
Перебирая букв сонм
он создает картины,
Что смотрят вникуда,
Что вряд ли будут нужны,
Для всех кто был едва знаком
Или едва не чуждый.
Он любит тонкий миг,
Он любит шум в квартирах,
Быть постоянно при словах.
Все вам будто сатира…
А это не сатира,
Хоть и любовь к веселью.
Он и не шут, и не герой,
Но ты ему ведь веришь.
Баламут
© Copyright: Артур Пик, 2014
Свидетельство о публикации №114083105502
Свидетельство о публикации №114083105502
Рецензии
