Стихов о маме не писал...

Стихов о Маме – не писал,
Я заболел стихами позже…
Образ жены мне Музой стал,
Она на Маму так похожа…

Обе прошли нелегкий путь
И обе уж «почили в Бозе»…
Мне бы роман о них «черкнуть»,
Только о них - не тянет "в прозе"…

Я попытаюсь наверстать
То, что упущено с годами,
И оду Маме написать –
Корявыми, но всё ж стихами…

Был август… Шла еще война,
Город еще лежал в руинах…
В свой день рождения – Она
Всё ж подарила себе сына…

Я третьим стал в Ее семье,
Вернувшейся из Дагестана
В Донбасс, к своей родной земле,
Где жить вовек я не устану…

Я помню с первых лет своих:
Мы жили трудно, но «в охотку»…
Мама «пахала» за двоих,
Когда отец болел чахоткой…

Она не «чахла», гнала страх,
Не слушала советов «веских»…
С Ней – и отец наш не «зачах»,
Дожил до внуков – «деток детских»…

Мама работала всю жизнь,
Умела делать всё на свете,
При том, всю жизнь мою, кажись,
Была активной в женсовете…

… Она бы долго прожила
С приобретенною «закалкой»,
Но… в ДТП беда нашла
В «субботник ленинский»… Как жалко!..

Хоть пролетело тридцать лет,
Хоть стал Донбасс «военной свалкой»,
Хотя я сам давно уж дед,
Хоть нет жены, а Маму – жалко…

С женой – отдельный разговор…
Ей оды посвящал упрямо,
Не признавался до сих пор
В одном: она была мне «Мамой»…

Передо мной ее портрет,
Глядит, как в душу, вновь супруга,
Которой, скоро год, как нет…
«Мы – эхо долгое друг друга…»

…Есть дети, внуки, я же – сам,
Лишь эха слышу переливы…

Ребята! Берегите мам!
Стихи пишите – тем, что живы…