Она свободная, как птица,
А он… Он просто муж чужой.
Она ему ночами снится,
А днём он ходит, как больной.
В его уме её движенья,
Тирада бойких, резких фраз,-
Не выбирает выражения,-
Бывает дерзкая подчас.
И ум его досада гложет
До исступления порой,-
Она простить его не может.
За что? За то, что он чужой!
Ничто вокруг ему не мило-
Он без неё и сам не свой,
И на щеке слеза застыла
От безысходности такой.
Безысходность
© Copyright: Вера Киселева 2, 2014
Свидетельство о публикации №114083101598
Свидетельство о публикации №114083101598
Рецензии