***
На склейках плёнка застревает
и рвётся, рвётся — до конца...
Настигла моего отца
подруга-смерть. Не боевая.
Остались кортик и награды —
медалей груда, ордена,
да над могилой тишина,
да — без него уже — парады.
Нам внятен голос отчей крови,
его мы слышим — сын и внук;
я помню сухость крепких рук
и эти вскинутые брови...
Он был мне чем-то тайно дорог,
хоть был в общеньи жёстко сух,
и пусть прямой армейский дух
порой взрывался, точно порох...
Кручу потрёпанную плёнку —
и кадры пляшут по стене,
а где-то, в тёмной тишине:
«домой! домой!» — кричат ребёнку...
На склейках...
© Copyright: Александр Климов, 2014
Свидетельство о публикации №114083000723
Свидетельство о публикации №114083000723
Рецензии