Там, где тучи вцепились в сырой горизонт,
В повисающих плетях дождей,
Там надорванной картой – червонным тузом
Кроет землю истраченный день.
Только ночь не пришла,
Не настал ещё срок,
Не в мишени стрела,
Не на взводе курок,
Не на взмахе коса,
Не слышны голоса
Белых птиц, что ушли в небеса.
Вдоль намокшей дороги по кромке иду,
Где ещё не поникла трава,
Разбиваю в туман водяную слюду,
Нахожу и теряю слова.
Каждый шаг, будто миг,
Каждый миг, будто шаг,
Не услышанный крик
Вязнет гулом в ушах,
Оседает роса
Белизной на усах –
Память птиц, что ушли в небеса.
В лабиринте забот, в мельтешении дней
По траве пролегает тропа
До повисших дождей. Я шагаю по ней,
Я дойду, я пока не упал.
Скачет лазерный блик,
Что-то мысли спешат,
Каждый шаг, будто миг,
Каждый миг, будто шаг.
Там вдали полоса,
Там лежат на весах
Перья птиц, что ушли в небеса.
Я пока не упал
© Copyright: Валентин Пригорский, 2014
Свидетельство о публикации №114083005699
Свидетельство о публикации №114083005699
Рецензии