Пятница. День. Дождь.
И все больше в глазах вечереет,
В девять уже темно, холодной рукой онемеет -
Старенький телефон, после десяти уже никто не звонит...
В ушах странный звон
Первой осени легкая ирония .
На мгновение выпрыгнет тень, из не яркого лампы света,
Подразумевая собой что ты выскочил
Из последнего дня лета.
А книжка, что пылится на полке,
Давно уже потеряла страницы
Закатанные в банку томятся, когда-то красивые ресницы.
Завтра - похоже на завтрак,
протухший на двухнедельной сковородке,
Запутавшись в днях и числах
умерших в неисправной проводке.
Много ли надо в старости,
От того, что хранилось в юности ?
Буквы обретают характер, только в непознанной мудрости.
Непонятое
© Copyright: Иван Почернин, 2014
Свидетельство о публикации №114082908893
Свидетельство о публикации №114082908893
Рецензии