Одиноко бреду,- тем и горд.
Что не шаг, то в пыли стопа.
За спиною холщовый горб,
Впереди лишь дороги река.
Я не юн, но ещё не стар,
И пусть грусти полны глаза,
Я рождён средь цыганских гитар,
Гром - отец мой, а мать - гроза.
Редко вижусь я с ними, - увы,
Знать для них не любимый сын.
Я рыдаю в стогах травы,
От того, что на свете один.
Ну, дай Бог, помолюсь и в путь.
На груди сотворивши крест,
Я вдыхаю степную ртуть
Этих самых красивых мест.
Цыган
© Copyright: Сергей Данилов 7, 2014
Свидетельство о публикации №114082907731
Свидетельство о публикации №114082907731
Рецензии