Мы в сути врём и трёмся возле кассы,
И переходим грань, что так тонка.
Нас чаще окружают биомассы,
Где массы много, био - лишь слегка.
И от плевков уже не цепенеем,
И у границ души мы жжём мосты.
Не злимся, но при этом не добреем.
По сути сложны, в частности - просты.
Я в просьбах слышу ноточки приказа
И это давит, как не нужный груз,
Где соглашенье - с формами отказа,
И джокер кроет козырной твой туз.
А завтра те же выйдут на арену,
Лишь сменим номер в численнике дней.
И серой массой мы отпашем смену,
Чтоб вновь уйти в тоску пустых ночей.
И мы боимся верить и влюбляться,
И не хотим ни думать, ни страдать.
Мы перестали даже улыбаться,
Из функций не ржавеет только "брать".
Уныло всё, я так устал жить в этом.
Спина врага надёжней, чем плечо.
Я не стремлюсь в угоду быть поэтом,
В аду сегодня слишком горячо...
Биомассы...
© Copyright: Иван Рунов, 2014
Свидетельство о публикации №114082905645
Свидетельство о публикации №114082905645
Рецензии