Дворы

дворы, дворы, дворы..
кусает ветер за полы..
рука сжимает смерти рот,.
а может всё наоборот...

тут в синий снег уткулся пёс..
он кость до дома не донёс
щебечет бредом воробей..
замёрших имена людей..


Рецензии