Прости...

Прости… о том, что я люблю, тебе сказать я не могу.
Не могу, ибо держал себя с тобой на поводке.
Я… боялся, боялся, что не влюбиться не смогу,
А ты того же не будешь чувствовать ко мне.

И когда ты дарила мне улыбку, я отводил глаза,
Молча, про себя, давился болью и криком.
Себе я твердил, что твой смех не для меня,
Но упивался жадно любым подобным я мигом.

И всегда я спешил на встречи с тобой,
А потом притворялся, что мне едва ли не скучно…
А стоило моей с твоей соприкоснуться рукой
Мое сердце стучало так громко, так звучно…

Мне так было спокойно, когда ты была рядом,
Мне хватало и, одновременно, было мало тебя…
Всегда, как было возможно, тебя касался я взглядом,
И боялся представить, что мог бы так делать любя.

Прости… врать тебе я считаю попросту ужасным,
Потому самых главных слов тебе сказать я не могу.
Но… Ничто, что было, не было напрасным.
Ты лишь позволь… и я тебя всем сердцем полюблю.