Гора посуды. Ряд бутылок.
Болит ушибленный затылок.
Жужжит осою у виска
Незавершённая строка.
Стоят оплавленные свечи.
Вчера "гудел" не первый вечер.
Трещит больная голова,
Где ж тут в стихи сплетать слова.
Сомнений нет у профсоюза:
Покинула поэта Муза.
Провалы глаз, как синяки.
Который месяц без строки...
Ушла жена. Он сразу сдался.
Как видно, слабым оказался.
А Муза, грубою блудницей,
Пред ним захлопнула страницы.
В углу в рабочем беспорядке
Лежат забытые тетрадки.
А ведь когда-то он блистал,
Как отшлифованный кристалл.
Проснись, дружок, иди ко свету!
Пиши про грусть, коль счастья нету!
Не пропадай на много лет.
Ведь ты в душе ещё поэт...
Слабость
© Copyright: Котышев Вячеслав, 2014
Свидетельство о публикации №114082807603
Свидетельство о публикации №114082807603
Рецензии
Жизненно, за исключением того, что "профсоюзы" в рыночном раю накрылись. Или у Вас, Вячеслав, ещё доперестроечно написано? С грустной улыбкой, Н.Б.
Николай Бушенев 26.10.2014 16:09 • Заявить о нарушении
Николай Бушенев 26.10.2014 16:09 • Заявить о нарушении