Исповедь

        Выбор цели  скуден,
        Далека  награда,
        Даже  близким  людям
        Вечно  что-то  надо.

        В  окруженье  прочем
        Ненамного  легче,
        Если  ты  не  очень
        Молод  и  доверчив.

        Люди  сторонятся
        Девы-Катастрофы,
        Избежать  стремятся
        Собственной  Голгофы.

        Называют  странной
        И  высокомерной,
        Будущность - туманной,
        Глупость - беспримерной.

        Говорят  поспешно:
       "Да  она  с  приветом!
        Это  ж  мрак  кромешный -
        Мнит  себя  поэтом."

        В  проводАх  привычно
        Путаются  ветры,
        Мне  тепло,  обычно,
        Только  в  жанре Ретро.

        Выглянул  тревожно
        Месяц  коромыслом,
        Как все  это  сложно,
        Не  в  ладу  со  смыслом.

        Вот... за  мягкотелость
        Снова  осудили,
        Просто, мне  хотелось,
        Чтоб  меня  любили.

        Но  в  толпе  банально
        Все  проходят  мимо,
        Мысли  нереальны,
        Если  объяснимы...