Тьма, округ сплошная тьма...
Шаг на ощупь...осторожно....
Что ли, я сошёл с ума?
Жить так дальше невозможно!
Взращены, как на бобах,
Затаившие обиду,
Ряженые в сапогах;
Служит нечисть панихиду...
Шаг, шажок –
Но только тьма,
Дух в лицо её горячий...
То не я сошёл с ума?
А последний, что ли, зрячий?
пУсты света закрома,
Выгорел циклоп горящий.
Может не сошли с ума,
Я последний в свете зрячий...
Неужели нет ума...
Тыркнет нос щенок незрячий...
Это вы сошли с ума.
Я один последний зрячий.
Вновь досрочная зима.
Не молчу, как пёс смердячий.
Пусть для вас сошёл с ума,
Но немного всё же зрячий.
Тут тюрьма, или сума
Путь, с рожденья подходяший.
И природа тут сама
Убивает тех, кто зрячий.
Глухость, слепость, немота
Выдают порок страшащий.
Силы нет - немогота
Отдаёт свой долг висящий...
Потёмки
© Copyright: Мироф Мифор, 2014
Свидетельство о публикации №114082803312
Свидетельство о публикации №114082803312
Рецензии