Кажется, я в тридцать был поэтом...
Кажется, я в тридцать был поэтом.
Мне мечталось только лишь об этом.
Думал я и говорил стихами,
Я стихам был предан с потрохами.
Критики меня нещадно били,
Женщины отчаянно любили.
И в тетрадь мою сбегались строчки,
Нежные, как маленькие дочки,
Жаркие, как сенокос в июле,
Горькие, как хинные пилюли.
И стихи катились, как вагоны,
Мчась от перегона к перегону,
С перестуком, не сбиваясь с ритмов,
На двойных колесах – смежных рифмах.
Да, вагоны шли… Но где составы?
Нет ответа в голове усталой.
Кажется, я в тридцать был поэтом,
Но почти что позабыл об этом…
© Copyright: Александр Щербаков 7, 2014
Свидетельство о публикации №114082801373
Свидетельство о публикации №114082801373
Рецензии
