Приют тоски, где душу треплют совы.
Звенящий лес с седеющей травой.
Я прихожу туда, чтоб выпить снова,
Свой давний сон на брудершафт с Луной.
Вином его сегодня не разбавишь,
И долго в сердце весь не утаишь.
Зачем Луна ты взглядом лес буравишь,
И ни о чём со мною говоришь?
Ползёт туман, как чьи-то пересуды -
Мой сон в тебе уже не потерять.
Лишь в забытье живут свободно люди,
Чьи души днём охота расстрелять.
Молчи Луна- ты знаешь очень много!
Тебе вина налил давно с лихвой.
А всё ещё не пройдена дорога,
Где повстречался я недавно с Той...
О ней грущу, сжимаю в муках сердце.
Нужна до боли, до седых волос!
Но не где мне с ней в тишине согреться,
И жизнь летит, как камень под откос.
Приют тоски, где я теперь как дома,
Свой сон делю на брудершафт с Луной.
Мне там уютно, всё почти знакомо.
А совы пир вершат с моей душой...
***
© Copyright: Юрий Вьюнов 2, 2014
Свидетельство о публикации №114082801231
Свидетельство о публикации №114082801231
Рецензии