Я пишу не тому на последнем вдохе

я опять посвящаю стихи не тому,
 хотя это просто уже привычка:
 раздавать каждый день по кусочку личного,
 до которого дела и нет никому.

 и теперь абонент уже недоступен.
 я звоню, но гудок и бездушный голос:
 "абонент не в сети..." ни к чему вопросы,
 ведь теперь моя сказка уже не наступит.

 это снова "прощай", а не тёплое "здравствуй",
 это снова подъём в без пяти восемь,
 это просто на ухо мне дышит осень
 задыхаясь в удушье на пике оргазма.

 это просто дожди уже очень скоро,
 это карманные звёзды перегорели,
 одиночество в двух ледяных постелях,
 и меня ждёт один лишь туманный город.

 пусть его на карте и не существует,
 не свисают петли с столбов фонарных...
 я рисую сто пять чёрно-белых радуг,
 лишь бы бог меня вдруг не вспомнил всуе.

 я как будто испачкана в алом меле.
 мне болит. мне до дрожи в коленях плохо.
 я пишу не тому на последнем вдохе
 о любви, что скончалась от кровопотери.