Для всех ты глупо, непонятно жил...
И линии неправильные, с грустью,
Ложились, как казалось-безыскусно,
Как будто их ребенок выводил.
Углем и мелом, с чувством рисовал,
Усталые, натруженные руки.
И оживали старики, старухи,
Что с детства так и не нашли причал.
припев:
Но, Боже мой, какая красота,
В твоих последних радужных полотнах.
В них, как в раю, есть неземное что-то...
Палитра солнцем знойным налита.
***
Ты уходил в кварталы рыбаков,
Где натюрмортом были кучи хлама.
И оживала каждая канава,
Поэзия запущенных дворов.
Ты был для всех потерянный изгой,
Что жизнь связал с никчемной потаскухой.
Другой, такой же, подарил ты ухо.
Униженный, непризнанный судьбой.
Припев:
Но, Боже мой, какая красота,
В твоих последних радужных полотнах.
В них, как в раю, есть неземное что-то...
Палитра солнцем знойным налита.
***
Ван Гог... Текст романс
© Copyright: Юрий Коренблит, 2014
Свидетельство о публикации №114082703862
Свидетельство о публикации №114082703862
Рецензии