К помятой морде тянется рука,
Скребёт густую, с проседью, щетину…
О, Боже правый, как же далека
От совершенства суть твоя, скотина!
Напрасен труд достоинство сберечь
В остатке только гонор старикашки -
Потухший взгляд, бессмысленная речь,
Движенья недодавленной букашки…
С улыбкой белокурой Флёр де Лиз
Под лавкой спит затравленная совесть…
С такой отметки можно только вниз
Роман окончен. Дальше просто повесть.
Роман окончен
© Copyright: Гордый Гамадрил, 2014
Свидетельство о публикации №114082701712
Свидетельство о публикации №114082701712
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
